— Desrosiers…
Un cahot soulève la voiture, fait glisser le siège, — une planche étroite, — et Dulac tombe à cul-plat dans la boîte vide.
Charmante, cette aquarelle du terroir, brossée vivement, sur le fond d’un ciel de vitre.
Le charretier me salue au passage et va attacher son équipage à l’ombre, dans la fraîcheur de la remise à tentes. Il étire le bon foin jusqu’au nez de sa Grise, lui donne deux tapes sous le ventre, desserre la sangle qui coupe, et s’achemine vers la boutique de forge.
Au même instant Désiré Desrochers sort de l’étable, pipe au bec, avec du lait tout plein sa chaudière. Des œufs à la neige y flottent. Il me voit.
— Commis, l’affaire est café… On ne tirera plus la Caille… a va vêler betôt.
Nouvelle qui me réjouit. La colonie prospère, va sans dire. Et ces 22 lapins, tombés du ciel avant-hier. Des cigares blancs, jaunes et noirs, avec deux déchirures soulevées, leurs oreilles. Il n’y a pas à s’illusionner, la famille augmente…
Dulac me donne un bleu, scellé avec une tache de saindoux. Je lis :
