Assurément quoique chacun de nous, son siège d’humaniste dûment acquis, puisse s’estimer en toute légitime possession de sa syntaxe, d’autre part il n’est cheval si bien ferré qui ne bronche et j’aurais, maintes bonnes raisons à me rappeler premier que, là comme ailleurs, nous sommes tous mortels. Encore est-il en tout certaine mesure. Or, voilà que je tombe ici sur un prototype de styliste ineffable, qui m’arrête et par trop s’impose.
Je ne voudrais oublier qu’à moi seul reste aujourd’hui la parole, ni pour rien au monde contrister la dévotion que garde mon excellent Troubat à l’ami de jeunesse qui lui ouvrit la porte de Sainte-Beuve. Son indulgence pardonnera devant tel modèle d’une imperturbabilité qui ne se cabra jamais sous l’étrille, si d’irrésistibles démangeaisons viennent me rappeler en dernière cartouche que la caricature fut un peu l’un de mes métiers.
