était juif, bulgare, mulâtre. Du plus loin, l’entrevoyant venir sur la crête du Pont-Neuf, quand je lui criais : « Privat, c’est pas vrai ! » — régulièrement il me répondait, la main sur la poitrine : « — Parole d’honneur ! ». — Et les Watripon Antonio et frère, — familièrement Dutripon, — et le bon, très sincère catholique G. d’Héricault, — et l’excellent Armand Du Mesnil, — et ce babouin de Babou (rien du babouvisme !) — et notre plus que parfait Jules de Lamadelène qui écrivit pour la Revue de Buloz le Marquis de Saffras. Moins fréquents, L. Ménard, ce digne Trapadoux. Duranty, Th. Silvestre, Armand Barthet, Pierre Dupont, Gustave Mathieu, Mermet, Manet, Courbet, — notre Bracquemond, encore là aujourd’hui, — Christophe, Deroy, Fauré, — j’en oublie des meilleurs, — et encore quelques autres quotités intermittentes ou négligeables, — tout cela excellent ou bon, passable ou médiocre, plus d’une fois déconcertant, s’agitant mélimélo.
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