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Baudelaire a pris un gâteau qu’il présente, à distance.
« — Oui, mais tu vas dire : Je suis un gourmand !
— Je suis un gourmand — et le petit bras s’allonge.
— Pas encore ! Dis : — Je suis un misérable gourmand ! »
Ce mauvais jeu ne me va pas du tout : et le regard de la mère, donc ! Enervé, j’ai saisi et donné au petit le gâteau, avant que Baudelaire ait arrêté mon bras, me disant très grave, en reproche :
« — Mais nous pouvions en obtenir davantage… »
Oui, c’est odieux, — mais par le bariolé de tel composite, s’attendre à tout.
Quelques rencontres…
Où allions-nous, lui et moi, ce jour-là en plein soleil, sur le pont de la Concorde, désert par telle canicule ?
