95 8 LA NOUVELLE REVUE FRANÇAISE
J'entr'ouvre les yeux, hélas ! une lame de jour luit au haut de ma fenêtre, entre le mur et le volet, comme le couteau dans l'encadrement de la guillotine.
A tâtons je rassemble une à une mes pauvres forces postiches avec les pièces de mon vêtement.
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��Je me retrouve un soir en face d'un ami, avec une si vive, une si fulgurante conscience de mon identité, que j'éprouve, à voir, à sentir mon corps, à constater ma présence, une stupéfac- tion effrayée.
Il y a entre nous deux la blancheur d'une nappe carrée, des scintillements de cristaux, la topaze d'une liqueur.
Au travers d'une fumée plus subtile que les volutes de nos cigares, la tête de mon ami tantôt se rapproche et tantôt s'éloigne, tantôt semble sur le point de m'entrer dans les yeux tout entière,, tantôt flotte, détachée, à la surface d'un miroir.
Et la voix suit les fluctuations de la tête : tout à l'heure, elle m'emplissait les oreilles, la voici maintenant qui doit franchir pour m'atteindre toute la largeur d'un fleuve embrumé.
C'est qu'un violon chante dans une salle voisine, un chant parfois si bas que les plus légers froisse- ments de couverts font autant de ruptures de
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