90 LA NOUVELLE REVUE FRANÇAISE
— Moi, dit Ponceau, je suis fatigué. Je vais dormir.
— Moi aussi, dit Juliette.
Décidément Marcelle aujourd'hui n'avait pas de chance. Elle les regarda tous les deux, étonnée. Mais déjà Ponceau, les bras sous la nuque, chapeau sur les yeux, se préparait à dormir. Elle cassa une branchette qu'elle se mit à dépouiller de ses feuilles, puis de son écorce. Elle la mor- dait. C'était amer. Elle la jeta dans la source.
Tout-à-coup Marcelle poussa un cri. Quelqu'un venait de la saisir par les épaules. Elle se retourna. Juliette aussi, Ponceau se leva sur son séant. C'était Bernard. Il avait l'oreille fine, la vue aussi. Il était venu à pas de loup, chaussé d'espadrilles toutes mouillées, mais par ces cha- leurs. . .
— Et moi qui voulais aller vous faire peur ! dit-elle. Maintenant il était tout embarrassé. Il regardait Pon- ceau. Il connaissait Juliette depuis des années.
— C'est mon cousin dont je vous avais annoncé l'arrivée il y a trois semaines, ajouta Marcelle.
Bernard avait de l'éducation.
— Ah ? dit-il. Et vous ne vous ennuyez pas trop ^ Dame, ce bois-là ne vaut pas le Bois de Boulogne.
— Oh ! ça dépend ! répondit Ponceau du bout des lèvres.
— On y rencontre moins de jolies femmes ! dit Mar- celle en riant. Bernard aurait voulu tourner une phrase, mais elle l'intimidait trop. Il ne peut que répondre, en écho :
— Oh ! ça dépend !
D'ailleurs il ne connaissait que de réputation le Bois de Boulogne et Paris.
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