Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
IV
Mélancolie fine des soirs de France !
Un air mystérieux dans le lointain commence ;
On dirait quelques notes de flûte
Qui s’égrènent une à une :
Ut, ut, ut...
Le vieux crapaud chante au clair de la lune.
Je suis accoudé sur le banc
Et j'écoute
Ce cri monotone et singulier ;
Le vent est plus frais sur la route ;
La lune est immobile sur le peuplier
Tremblant.
Rêvons :
La plainte triste
De la flûte longtemps persiste,
Et soudain dans le silence troublé
Le chœur des grenouilles bavardes répond
Du fond de la vallée.
