662 LA NOUVELLE REVUE FRANÇAISE
l'approche de tout près, le hue en pleine figure avec des yeux qui flambent, retourne en courant dans la chambre dont elle protège l'entrée, fait face de tous les côtés, s'appuie à tout, se défend par une grêle de coups portés des deux bras à la fois, hurlante et menaçante, jusqu'à ce que sa voix de vieille femme casse dans un geignement suffoqué, défaillant, qui finit par s'éteindre.
Mais comme elle ne peut, enfin, se trouver partout en même temps, elle recule vers le milieu de la chambre et là se tient haletante, sans voix, virant sur elle-même, essayant de porter un coup, de lutter avec ses mains ouvertes tournées vers la porte, les encoignures, le plancher, le plafond ; et elle remue la bouche, implore, sans proférer un son... tant qu'à la fin ses bras retombent comme écrasés, et c'est un long cri perçant qui éclate.
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��Mrs. Almeida se traîna hors de la chambre obscure où l'on étouffait. C'était fini. Elle était épuisée. Son regard était redevenu raisonnable, infiniment triste, mais recueilli ; et elle avait repris conscience de ce qui l'entourait.
Pendant la dernière phase de cette scène angoissante, Mr. Almeida était rentré et, après avoir adressé à Van Leer un salut muet, il s'était installé tranquillement dans un fauteuil de paille, attendant que Mrs. Almeida eût fini. Et Van Leer n'avait su dire ce qui l'impres- sionnait le plus profondément, des souffrances de la malheureuse femme ou de la sérénité avec laquelle Almeida, qui n'avait pas un coeur de pierre, en supportait le spectacle. Le haussement d'épaules d'Almeida, son
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