MIGUEL MANARA 425
Tu n'es pourtant pas la sœur de la louve
qui accouche affamée au clair d'une lune
triste comme un visage baisé par la peste.
Il fallait laisser la tendresse
aux femelles des bois, dont le poil sent la famine :
n'es-tu pas fille des hommes, ô Douleur ?
Ma mère, ma mère, j'ai tout perdu, ma vie est
veuve, ma luxure pleure et je suis le père de l'épouvante, de la folie et de la mort. O Douleur, ô ma mère, qu'avez-vous fait de moi ?
{Silence.^
L'ESPRIT DU CIEL. — Manara ! Manara !
DON MIGUEL. — Qui m'appelle .? Je connais
cette voix. Où l'ai-je entendue, et quand } C'est comme si l'écho du cri de la naissance se réveillait soudain dans le coeur du vieil homme.
L'ESPRIT DU CIEL. — Manara ! Manara ! Fils bien-aimé !
DON MIGUEL. — C'est comme le fantôme d'un
doux soleil sur l'eau, c'est comme la brise vaporeuse dans le pommier.
L'ESPRIT DU CIEL. — Manara ! Manara ! Ré- jouis-toi !
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