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��DECOUVERTES
��ASPIRATIONS
��Celui-là est un enfant de la ville. 11 a des lèvres trop rouges et des yeux ardents enfoncés dans un visage blême.
Il rentre de l'école. Il est de la classe qui sort dix minutes après les autres et où l'on a le plus de livres. Il rentre, penché en avant, sa gibecière aux reins. Longuement il vient d'être prostré d'attention, les bras croisés sur la table nue et noire. Au branle-bas du départ, il a respiré un grand coup, délivré, enfin détendu ; alors ses nari- nes ont retrouvé l'odeur d'école à la fin du jour, l'odeur de fièvre, d'encre et de tableau noir humide, l'odeur qui fait rêver tristement aux grandes vacances.
Maintenant, dehors, le printemps naissant l'étreint et l'étourdit. Il va, titubant un peu, sur le trottoir qui est poudreux, qui est pénétré de clarté tendre et tiède et sur lequel il a envie de s'étendre. Une voiture de livraison passe à son côté ; le cheval a un trot pesant et nonchalant qui se plaît sur le pavé de bois, et dont le bruit plein est bon au cœur.
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