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68 LA NOUVELLE REVUE FRANÇAISE

Couillault revint à sa déchirure. Il intercala des temps.

— " Hon ! — ça dépend. — je sors des fois. — on ne peut pas dire. — "

Le Voyageur se redressa et remit son chapeau en par- courant d'un regard indéfinissable le dos bleu de l'homme, de la nuque aux fesses. Il regarda la grosse horloge de l'Hôtel de Ville qui se hâtait sur sept heures et la place qui se vidait insensiblement, comme si la foule avait fui par une infinité de conduits capillaires. Il pensa tout à coup avec précision que le Midi avait du bon.

Alors il pivota très doucement sur les talons et s'éloigna, avec une nuance de désespoir dans les épaules. Mais comme la brute restait un client, il prononça, le plus indistinctement qu'il put :

— " Bonsoir, Monsieur.

— "...Soir !"

grogna l'Homme de l'Ouest un bon moment plus tard en s'absorbant dans le gros intestin reprisé du pneu qu'il faisait couler entre ses deux mains.

C'est un grand abus de croire que toute couleur aille à tout commerce. Autrefois chaque chose était dans l'ordre. L'usage réservait à chaque corps de métier une teinte bien connue ; la spécialité se lisait au badigeon des devantures, et tout n'en marchait que mieux. Les cafés étaient peints en noir, les débits en brun, les laiteries en blanc.

Aujourd'hui le bon marché des couleurs d'aniline a fait tomber le prix des teintes claires, d'une fadeur dégoûtante, qui rongent le bois, et prennent en vieillissant des airs pisseux. La règle est devenue la proie de la fantaisie, et tout n'est plus que désordre et confusion.

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