702 LA NOUVELLE REVUE FRANÇAISE
petit Nègre une attaque d^épilepsie^ quel retard sou- dain pour les œufs^ le pain parisien venu par V omni- bus, et tant d'autres utiles condiments !
Le beau temps semble se railler de ses inquiétudes. Il fait, sur la terrasse de /'Ermitage, le ciel le plus caressant, la lumière la plus subtile, l'air le plus tiède... C'est dimanche, l'idéal dimanche méridional. Tous les gens qu'on voit, tous ceux qu'on verra ont leurs beaux habits bien nets, leur figure fraîche et avenante. Si la semaine grassoise est la semaine de l'optimisme, le dimanche grassois est le jour du bonheur.
Pour le moment d'ailleurs, ce n'est pas dans ce décor splendide que se passe la scène, mais, exactement, dans la cave, ou plutôt en cette sorte de trou de sable pour insecte-monstre, de silo obscur que l'imagination débri- dée de madame Bellandou appelle une cave. C'est là que, depuis des mois, Maurice distrait de chaque envoi de M. Nègre deux ou trois bouteilles, qu'il fait vieillir. Chacune est pieusement étiquetée d'un petit morceau de papier gommé {extrait d'une bande de timbres-poste), et sur lequel est inscrite la date de sa mise en cave. La plus ancienne de ces bouteilles a donc au plus seize semaines, mais les araignées et la poussière se sont chargées défaire, même aux plus récentes, un manteau vénérable.
Monsieur de Chatel, posant son bougeoir à terre et croisant les bras dun air terrible. — Ainsi, Maurice, vous me cachiez cette provision ?... Et vous nous auriez laissé boire, tout à l'heure, froidement, du vin de ce matin ?...
Maurice, qui pleurerait de déception. — C'était bien la peine de faire un effort pareil... de joindre, dans votre intérêt, l'hypocrisie au vol... Et moi qui rêvais vous
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