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560 LA NOUVELLE REVUE FRANÇAISE
Quelquefois, j'attendais longtemps devant sa porte et dans un décor si connu qu'il m'écœurait. Je frappais. J'entendais le vide bâiller derrière.. On marchait bien vite, à côté, comme pour venir ouvrir..
L'heure se plaignait quelque part. Le soir tom- bait par les baies vitrées, sur les marches..
Et puis les houles du vent d'automne, des fris- sons d'arbres sur les remparts, l'odeur de la pluie dans les douves et bien des chansons de Paris passèrent sur elle..
Léon-Paul Fargue.
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