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��SONGES
��Pourrait-elle fleurir encore l'aube, bleue comme des ailes de Lycène, où s'ouvrait l'étrange passage au tournant d'un mur, et nous parlait bas de sa bouche d'ombre. 11 dit : Myrtis — avec douceur.
La rue est triste comme une porteuse de pain congédiée et toutes les maisons ont leur tablier gris.. Là haut les vieilles marches si fines touchent le ciel songeur qui est le front de toutes choses.. Un quinquet penche sa tête creuse où brûle encore, comme un rappel de fièvre au soleil neuf, la huppe d'une pensée, d'une vieille pensée qu'on n'a pas tuée..
L'aube se hausse pour mieux voir. Et de vieux murs se sont rajeunis { La pie qu'on a oublié de rentrer et qui a passé la nuit à la fenêtre nous le raconte en balançant sa cage. — De l'autre côté du siècle, tant de cœurs sensibles sont morts sans une ombre rouge.. Mais par-delà l'aube qui souffre un peu de ma jeunesse est morte..
Toutes choses paraissent malades et heureuses. Au front d'un palais, plus haut que les toits touchés d'or, une grande horloge rose pâlit comme un visage. — Les pavillons, les palissades et les
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