208 LA NOUVELLE REVUE FRANÇAISE
douilles et le Prussien avec ses Jonas Mûller en bois de navet !
Je ne crains rien tant que j'ai avec moi ces nourrissons de Bellone, les pompiers de Pantin et les Garde-Nationale de Saint-Denis et les volon- taires de Popincourt !
Vous avez entendu le canon ce matin ?
SYGNE. — Oui.
TOUSSAINT TURELURE. — On est entré dedans, comme disait mon ordonnance. On a torché Miloradovitch aussi propre qu'une assiette à pain.
Quatre cents Wurtembergeois en pantalon rose sont couchés dans les vignes de Noisy-le-Sec,
Le pot-à-beurre sur la tête et le petit doigt sur la couture du pantalon,
Les yeux encore dans la mort et le petit nez tout rond tournés à gauche vers le Herr Adjutant « Habt Acht ! "
— En l'honneur de quoi nous allons boire de ce vin de Mareuil.
SYGNE. — Tout cela n'est pas sérieux.
TOUSSAINT TURELURE. — Je ne sais. Mais il y a encore un point que je vous conjure de méditer.
L'Empereur déchu, il n'y a pas qu'un seul roi possible pour la France.
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