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LE LIVRE D'ORPHEE $6 $

le la doux, grave et un peu triste, le mot suprême du chant d'amour qui descend une allée en automne ; c'était l'aveu trop noble pour mourir dans un baiser ; c'était l'indicible accueil comme une porte ouverte au soleil sous les roses jaunes... Mnasyle, dressé sur un coude, écouta longtemps. Orphée était devenu pâle et regardait Eurydice. Mais bientôt arriva ce moment terrible où, comme un oiseau mort qui tombe à travers les branches, l'extase abandonne le cœur, et avec le sursaut d'un homme qui, l'hiver, en sortant sur la route, fris- sonne, ils durent se réveiller.

René Bichet.

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