FINALE DE SIEGFRIED ET LE LIMOUSIN 589
depuis votre baptême, ses chênes qui en toute votre vie ont pris 30 cercles de 2 millimètres, et la dynastie des Chausson-Bouillat. Cette force à vivre dix siècles, que l'on se sent en Touraine, entre Cléry et Montbazon, ce n'était plus guère ici que l'espoir d'une vieillesse robuste ; cette immortalité garantie que donne la Provence, ce n'était plus, entre Montagnac et Morterolles, que la certitude d'une belle mort; et peut-être, à mesure que j'allais m 'approcher plus près de la ville de ma naissance et y reprendre mon rang de simple pion dans le jeu qu'y jouent contre la mort les neuf familles principales, cet intervalle avec l'éternité et la liberté allait-il encore se restreindre. Que ma petite dignité d'homme me paraissait claire aujourd'hui, à mi- chemin de Magnac-Laval où sommeillait la lignée incon- nue de mes petits cousins, et du Dorât, avec mes belles- sœurs de belles-sœurs. Pour la première fois j'étais réduit à la taille où la page de ma vie cadrait avec le transparent, avec la grille et l'apparition infaillible de chaque nom attendu, — Tiens, voilà Droux, Pierre Buffière n'est pas loin, — près de cet être qui n'avait plus ni ia jeunesse de son père ni la sienne, — Tiens, Folles et Bersac ont disparu, non les voilà ! — me donnait plus encore que l'indication d'une expérience réussie, la seule vraie estimation que j'aie trou- vée, — justement voilà Bellac ! — de la condition humaine.
Soudain, le train fut secoué d'un de ces légers heurts qui passent au corps du voyageur la surprise du mécani- cien à la vue d'un mouton sur la voie ou la mort d'un bicycliste dans un passage à niveau. A notre gauche le soleil se levait et d'un rayon horizontal transperçait le comparti- ment. Aux stations, on entendait le début ou la fin du chant d'un coq, et, quand l'arrêt était habile, le chant entier. Du pardessus de Forestier, de ces vêtements qui allaient lui sembler dans une heure la dépouille d'une autre, une lettre avait glissé. C'était la dernière lettre de Kleist au prince de Saxe Altdorf.
— Mon ami, disait-elle, adieu. Ce n'est pas que vous
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