PROJECTIONS
ou
APRÈS-MINUIT A GENÈVE
��Les phares violent de froides colères la salle hurlant immensément contre la porte que je pousse.
L'orchestre souffle sur les danseurs qui hou lent, liés par mille serpentins.
��* *
��La fille de mon jardinier est devenue putain, et sur sa vieille face de vingt ans s'achève la noblesse de la vie noceuse.
Pauline à la raie de côté discute, montrant avec fierté les agiles rubis de sa langue. Elle secoue la cendre et rit au nez moisi du cocaïnomane. Elle lance la fumée vers la bouche qui s'étire en charme mécanique.
L'eau jaune que boit Pauline me dit la fin puante de ses amours.
��Une paupière trop large et trop molle se relève avec effort. Des yeux de vase où glisse une limace fixent effrayamment la porte d'entrée. La poche flétrie et trans- lucide comme un raisin pressé retombe sur les pommettes où deux larmes vont, séchées par le fard.
Ce pauvre vieux torture sa canne entre des dents trop régulières.
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