LA NUIT DES SIX JOURS 57
« Rien à louer ? demandai-je^ en posant mon doigt à la porte de la pagode, chaque fois que le motif s'en répétait sur sa poitrine. Elle se redressa comme une majuscule :
— Ça vous prend souvent ?
La dame du lavabo, qui s'essuyait les mains à un pardes- sus, fit volte-face et pour moi intercéda.
— Oui, vous avez l'air d'un gentleman, dit Léa. Mais quand je suis schlass, je me trompe toujours.
Du balcon, à mi-corps hors des archets dressés, on voyait les nègres en costume de plage mastiquer à vide, trembler d'un paludisme sacré. Des iris de cuivre tordu, boutures du métro, éclairaient des paysages de Seine, non plus malme- nés par les usines, mais inondés de poésie et où des nus frileux se rinçaient. Pressés corps à corps dans la cuve des valses les danseurs talonnaient. La salle sentait le bouillon- minute, l'œuf couvi, l'aisselle et « Un jour viendra ».
— Où habitez-vous ? lui dis-je. Je vous aime. Elle ouvrit les yeux comme des œufs sur le plat.
— Tu charries ou t'as 1' béguin ?
— Les deux, comme toujours, à la fois. Elle, inévitablement :
— Il me semble vous avoir vu déjà quelque part ?
— Vous êtes ma sœur, dis-je en baisant sa robe, et indis- pensable.
Je dus lui apparaître hardi, méprisable et dénué de libre arbitre. Elle se dégagea :
— Vous avez l'air bien pressé.
— Non, mais tout ce que je fais, je le fais vite et mal, de peur de cesser trop tôt d'avoir envie.
— Il va être deux heures, il faut que je me débine.
— Pas avant que vous m'ayez dit pourquoi vous dispa- raissez à chaque instant ? Vous en vendez ?
— Pas souvent, répondit-elle.Je ne tiens pas à tirer cinq ans.
— Alors ?
— C'est pour avoir des nouvelles de mon ami, qui tra- vaille.
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