278 / LA NOUVELLE REVUE FRANÇAISE
��AUTOMNE
��Beauté, bouquet brandi du jour qui va périr, beauté, quand vous retrouverai-je ?
Qu'un lacet déjà cède et vont les fleurs pourrir quand tus les chœurs et le chorêge !
L'oiseau, qui passe au ciel tire à lui son reflet, cher souvenir, de l'eau qui tremble,
comme toi, jour forgé des feux sur ce palais de ma vie. à ma mort ensemble.
Mais l'instant qui se double au vain, trop vain miroir
de notre esprit qui le possède, quand l'arrache déjà le courant fleuve noir,
se retourne et nous crie à l'aide.
Femme, chanson, soleil, feuille auvent, fleurs, mes fruits,
comme vous êtes périssables, et comme le silence est fort après le bruit,
comme h font les grains de sable !
Octobre 1^21.
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