484 LA NOUVELLE REVUE FRANÇAISE
Et quivt'insuheieiitie tant. Que, si l'on doit, toute sa fie Déplorer l'éclair d'un instant. Mieux vaut couch<;r sur son envie.
Il excellait dans l'épigramnie :
J'ai connu, dùns Scville, une enfant brune et tendre Nous n'eûmes aucun mal, hélas ! à nous entendre.
Et celle-ci, digne de Méléagre :
Etranger, je sens bon. Cueille-moi sans remords : Les violettes sont le sourire des morts.
Encor qu'on l'eût un jour promu, sans lui demander son avis, chef de l'école fantaisiste, il répudiaittoute sensibilité bégayante, il voulait le nombre jusque dans le calembour et la cadence dans l'argot. Enfin il se gardait de mépriser l'éloquence et sans forcer la voix il savait hausser le ton :
7'el qui soula de sang ses rêves et son fer. Aujourd'hui pardonné, son opprobre s'c^ace. Cest ainsi que sur nous Dieu fait tonner sa grâce. Ne force pas qui veut les portes de l'enfer.
L'admirable épitaphe qu'il fit pour Henry de Bruchard est un chef-d'œuvre de poésie lapidaire :
Ici repose Henry de Bruchard ; si la cendre Dormait, d'un si beau feu. Trahi dans son propos France, il tomba, le jour qu'il ne te put défendre ; Comme un fer suspendu, qu'outrage le repos.
\o\\l\, n'est-il pas vrai, l'aCcent de la vraie perfection, non pas dure comme le diamant taillé, mais nuancée comme la perle, ou comme une larme au soleil, non pas repliée sur soi-même comme un brillant reptile inextricable, mais aisément nouée et dénouée comme l'écharpe d'Iris,
ROGER ALLARD
��* 4:
�� �
