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blante — Cigares — Promenades accoutumées — Mlle de Kérouare.

Jeudi 17. — Cette fête des gens — Humanité, encore une fois, que tu me fais de la peiné — Lecture — Le verre d’huile de du Camp. Dans la nuit — complainte des bals — • En bas on danse — Les crins-crins, le piston, les baisers de Strauss. — O terre, ô terre, que tu me fais de la peine.

Vendredi 18. — Visite à du Camp — Longue « bavette » comme dit Taine. Le portrait de Judith la filleule (500.000) — La visite au salon — perruque — Devenons-nous fous. Manet relevant de l’ophtalmologie ne voyait que les surfaces planes — Les portraits du siècle — David et surtout Gros (énorme). Deux sortes de gens de lettres — ceux qui les aiment et ceux qui en vivent. Puvis et Massenet, bons garçons — Clairin,

Samedi 19. — Rien — L’arrivée de la Vie Moderne • — je me roule des cigarettes, tabac conservé au frais dans mon huître bronze chinois — Pas de lettres — Dîner copieux. Je coule.

Dimanche 20. — ? O — Promenade à 8 h. du matin jusque là-haut — g' impression — Notes — • Le vent — Les pins gémissant, craquant comme de vieux meubles, les miaulements nasillards enflmtinement plaintifs des corbeaux — la silhouette décharnée, gris de fer d’une cigogne qui file vers Strasbourg — puis droite plafonnant — silence habité des seuls oiseaux — de hautes salles — Le coucou sournois, le genêt, la flûte monotone des merles noirs à bec orangé.

Lundi 21. — A 8 h. Parti pour Strasbourg. Le petit vieux chef de gare — Mes Anglais — Le Gaulois — le