534 LA NOUVELLE REVUE FRANÇAISE
PENSÉE. — Ce n'est rien.
SICHEL, la soutenant. — Quelque malaise de jeune fille. Pensée, mon enfant ! {Elle la fait asseoir sur un banc.) Excusez-nous, Prince, je vous prie. Ce n'est rien.
LE PRINCE. — Je laisse donc l'Automne entre les
bras de la Nuit.
Il sort.
Moment de silence.
PENSÉE, relevant la tête, avec un faible sourire. — Je crois bien que je me suis évanouie.
SICHEL. — Pensée, c'est moi ! Pourquoi me faire peur ainsi ?
PENSÉE. — Me voici de nouveau vivante. C'est doux de revoir la lumière.
SICHEL. — Ne me perce pas le cœur.
PENSÉE. — Mais peut-être que si je voyais je n'en- tendrais pas aussi bien.
SICHEL* — Tu m'entends, mon enfant bien-aimée, et tu sais que je t'aime.
PENSÉE. — Oui, mère.
SICHEL. — Ne me regarde pas ainsi avec ces yeux si beaux !
PENSÉE. — Est-ce que mes yeux sont beaux ?
SICHEL. — Les autres reçoivent la lumière, mais les tiens me la donnent.
PENSÉE. — Et personne ne les voyant ne penserait que je suis aveugle ?
SICHEL. — Ne dis pas ce mot !
PENSÉE. — C'est vrai qu'on peut me voir rien qu'en me regardant ?
SICHEL. — Ce aue neuvent voir nos yeux à nous.
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