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492 LA NOUVELLE REVUE FRANÇAISE
balancement du brancard. Un voile se soulève.
Magie blanche
baignée par des ondes d'odeur.
Des masques contemplent
examinent
des mains mettent le corps à nu.
On palpe on touche
hurlement désespéré
et de nouveau
la planche
sur une longue table d'acier.
Cliquetis d'instruments. Monstre soumis l'autoclave trépide Auréolé de vapeurs fusantes.
Les masques parlent à voix basse.
Seul acteur immobile
des lampes me zèbrent de rayons.
Derrière moi une voix
rassure
et sournoisement
le long de mon visage
glisse un étrange masque.
Respirez.
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