224 LA NOUVELLE REVUE FRANÇAISE
Ces maisons avaient assez duré. Les bâtisses maçon- nées sans amour ont été aplaties. Des hommes sont restés debout parmi les gravats avec leurs canons ardents à interroger le ciel. Ces étranges chantiers s étendent aux portes de la cité d'Europe.
On trébuche dans la ferraille.
La terre dans ses remous roule les cadavres parce qu'ils ne sont pas voués au repos et que la mort nest pas une fin. Dans les coins les saisons mordent hâtivement aux trophées.
force de l'homme dans l'espace épuré.
Sous le ventre de nos armées qui rampe vite sur dix
millions de roues, les villes de plâtre tombent en poudre.
Nous traînons parmi nos rangs d'étonnants équipages.
La terre s'use sous notre foulement métallique.
D'un ongle de fer nous faisons sauter la pellicule
d'humus.
Les végétations se corrodent, la craie s'aigrit, les chênes
sont des échardes.
Les routes s'effritent sous les infifiis monômes râpeux.
Le pneu coriace et verruqueux échine la côte.
Le fleuve de stérilité déborde et les pistes ravageuses
effrangent la motte de la campagne.
Bottes et sabots roulent chaudement et la roue choie
inépuisablement.
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