a LA NOUVELLE REVUE FRANÇAISE
XXF
O pauvre, ô roi des rois, comment les murs d'un Louvre Pourraient-ils contenir le trône où tu f assieds ? Les mondes sont couchés entre ses quatre pieds. De sorte que, le soir, sa grande ombre les couvre.
D'autres peuvent singer ton farouche appareil En négligeant leur barbe ou se drapant de bure. Je i offre une souffrance, hélas ! à ma mesure. Qui ne va pas plus haut. Seigneur, que ton orteil,
XXVI
Rien que cela : poser ma tête sur ton sein. Mon amour, c'est mon doux, c'est mon cruel partage. Ma joie et mon remords, et c'est bien davantage : Le toucher qui m'inspire ou trouble mon dessein,
La chaleur de ce corps que mes lèvres chérissent. Ce parfum qui m'accueille et, lorsque je m'en vais. Me suit, ce feu jaloux, sombre, inquiet, mauvais. Voilà tout le climat ou mes songes fleurissent,
XXVII
Lorsque j' avais quinze ans, je ne comprenais point Pourquoi le bien-aimé dit à la bien-aimée : " Ta grâce est redoutable à l'égal d'une armée. " Mais ces mots entraînaient ma rêverie au loin,,.
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