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97^ LA NOUVELLE REVUE FRANÇAISE
Bien plutôt^ cest la présente Heure que le rude amour Revêt de nuit, mais la pente De r oubli brille au vrai jour.
Et par-delà la mémoire De ces soucis trop humains S'allume la pure gloire Des regrets magiciens,
Tant que, si F heure est en peine De faire oublier le sort, C'est le passé mon domaine. Ou vit r odeur de ton corps.
André Thérive.
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