— Combien coûte votre boîte de soldats ?
— Vingt-cinq sous seulement ! c’est pour rien.
— Vingt-cinq sous ! c’est un peu cher, si vous voulez me la donner pour un franc…
Elle a l’air souffreteux et triste, la pauvre ; ses doigts sont rouges, un méchant tartan, ravaudé par endroits, couvre ses épaules, et ses yeux, de grands yeux bruns très doux, gardent des traces de larmes.
Le patron discute, mais, comme je suis pour un soir un peu marchande aussi :
— Allons, emportez.
Et je lui passe vivement la boîte rouge où une douzaine de pioupious à pantalons garance et à tuniques bleues sont prêts pour l’exercice.
Les minutes s’écoulent, l’animation peu à peu décroit. « Nous ne vendrons rien, ce soir, ou à peu près, » gémissent les camelots.
— Ah ! madame, si vous saviez autrefois ce que le métier était bon, c’était…
Mais chut ! voilà un groupe de jeunes filles qui arrivent en fredonnant.
