avec le sérieux que comporte une aussi grave réflexion, quelle pouvait être la cause du retard apporté par le Souverain Juge à sa propre reddition de comptes. Et il lui advenait de songer que le délai de sa mort n’était, pour parler l’admirable langage de Monseigneur de Laval, « qu’une conduite de grâce, une industrie de la divine Providence, » un acte silencieux de miséricorde à son égard, conseil tacite, voix intérieure de la conscience lui expliquant, sans bruit des paroles, que ce retard n’était pas un oubli, mais un sursis dans l’exécution de l’inexorable sentence.
La mort de son neveu l’évêque de Perpignan, survenue le 23 janvier 1695, confirma Frontenac dans ce pressentiment : Louis-Habert de Montmort n’avait que cinquante-sept ans ; lui, en comptait soixante-quinze !
Cependant, un dernier message, muet toujours mais toujours menaçant, — c’était bien lui, cette fois, l’avertissement suprême — devait encore précéder la sommation positive, personnelle et finale.
Le 12 septembre 1696, comme il rentrait au château Saint-Louis, tout glorieux de sa brillante expédition militaire contre les Onnontagués, la plus irréductible des cinq nations iroquoises, le gouverneur trouva sur sa table une lettre, venue de France aux derniers jours de juin, et qui l’attendait depuis le temps qu’avait duré sa lointaine campagne. Cette lettre apportait une nouvelle valant, elle seule, toutes les informations contenues dans les dépêches officielles de sa correspondance.
Qu’annonçait-elle donc ? Le trépas de Madame de Rabutin-Chantal de Sévigné, survenu le 18 avril précédent.
La belle et noble marquise, réduite aux affres de l’agonie, avait gardé son âme sereine et son visage impassible devant le « Roi des Épouvantements. » Elle s’était alors souvenue « qu’il ne fallait pas craindre la mort parce qu’elle était le seul moyen que nous eussions de ressusciter avec Jésus-Christ. » Et cette pensée fon-
