O l’homme peu galant, qui ne répondit rien,
Si ce n’est. « Faites-en, madame, autant du mien. »
Assurément, lecteur, le tour était perfide,
Car, l’ayant pris tout plein, il le replaça vide.
La dame avait du blanc, et pourtant en rougit.
Qu’y faire ? On chuchota. Dieu sut ce qu’on en dit.
Mon Dieu ! qui peut savoir lequel on récompense
Le mieux, ou du respect — ou de certaine offense
XIX
Je n’ai dessein, lecteur, de faire aucunement
Ici ce qu’à Paris on appelle un roman.
Peu s’en faut qu’un auteur, qui pas à pas chemine,
Ne vous fasse coucher avec son héroïne.
Ce n’est pas ma manière, et, si vous permettez,
Ce sera quinze jours que nous aurons sautés.
— Un dimanche (observez qu’un dimanche la rue
Vivienne est tout à fait vide, et que la cohue
Est aux Panoramas, ou bien au boulevard),
Un dimanche matin, une heure, une heure un quart,
XX
Mardoche, habit marron, en landau de louage,
Par devant Tortoni passait en grand tapage.
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