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Camargo.
Quoi ! ce soir, dans la mer ?
L’abbé.
Oui, madame.
Camargo.
Alors, c’est un malheur pour vous ; — car, sur mon âme,
Je voulais cet anneau.
L’abbé.
Si vous me l’aviez dit,
Au moins…
Camargo.
Et sur quoi donc t’en croirai-je, maudit ?
Sur quel honneur vas-tu me jurer ? Sur laquelle
De tes deux mains de sang ? Où la marque en est-elle ?
La chose n’est pas sûre, et tu te peux vanter. —
Il fallait lui couper la main, et l’apporter.
L’abbé.
Madame, il faisait nuit… la mer était prochaine…
Je l’ai jeté dedans.
Camargo.
Je n’en suis pas certaine.
L’abbé.
Mais, madame, ce fer est chaud, et saigne encor.
Camargo.
Ni le sang ni le feu ne sont rares.
L’abbé.
Son corps
N’est pas si loin, madame ; il se peut qu’on se charge…
Camargo.
La nuit est trop épaisse, et l’Océan trop large.
L’abbé.
Mais je suis pâle, moi, tenez.
