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BELCOLORE.
Vous mentez à plaisir.
FRANK.
BELCOLORE.
Eh bien ! oui, je le veux.
FRANK, à part.
Tu pâlis, Danaé.
Il lui prend la main.
Haut.
Regarde, mon enfant ; cette rue est déserte.
Dessous ce catafalque est un profond caveau.
Descendons-y tous deux ; la porte en est ouverte.
BELCOLORE.
Sous la maison de Frank !
FRANK, à part.
Haut.
— Au fait, nous sommes seuls ; cette bière est solide.
Asseyons-nous dessus. — Nous serons en plein vent.
Qu’en dites-vous, mon cœur ?
Il écarte le drap mortuaire ; la bière s’ouvre.
BELCOLORE.
FRANK, se démasquant.
La bière est vide ? alors c’est que Frank est vivant.
— Va-t’en, prostituée, ou ton heure est venue !
— Va-t’en, ne parle pas ! ne te retourne pas !
Il la chasse son poignard à la main.
FRANK, seul.
Ta lame, ô mon stylet, est belle toute nue
Comme une belle vierge. — Ô mon cœur et mon bras,
Pourquoi donc tremblez-vous, et pourquoi l’un de l’autre