Pour croire aux erreurs de nos pères.
Ce serait un cent de vipères,
Qu’un enfant leur rirait au nez.
Quand les gens sont empoisonnés
Dans notre siècle de lumière,
On n’y croit pas si promptement.
N’en restât-il qu’un ossement,
Il faut qu’il sorte de la terre.
Pour prouver par-devant notaire
Qu’il est mort de telle manière,
À telle heure, et non autrement.
Pauvre bonhomme de Florence,
À qui, selon toute apparence,
Dans les faubourgs de la cité
Ce conte avait été conté,
Qui l’aurait voulu croire en France ?
Braves gens qui riez déjà,
L’histoire n’en est pas moins vraie.
Cherchez la plante, et trouvez-la.
Demain peut-être on la verra
Dans le sentier ou dans la haie ;
La Faculté l’appellera
Pavot, ciguë, ou belladone.
Ici-bas tout peut se prouver.
Le plus difficile à trouver
N’est pas la plante, c’est Simone.
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Octobre 1840.
