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cœur, pour le sentir se tordre et se serrer. Cependant je murmurais dans ma tête une romance tyrolienne que ma maîtresse chantait sans cesse :
Altra volta gieri biele,
Blanch’e rossa com’un’fiore ;
Ma ora no. Non son più biele
Consumatis dal’amore.
J’écoutais l’écho de cette pauvre romance résonner dans le désert de mon cœur. Je me disais : « Voilà le bonheur de l’homme ; voilà mon petit paradis ; voilà ma fée Mab : c’est une fille des rues. Ma maîtresse ne vaut pas mieux. Voilà ce qu’on trouve au fond du verre où on a bu le nectar des dieux ; voilà le cadavre de l’amour. »
J’étais comme un homme assis sur les ruines d’une maison où il a passé son enfance ;
