Vous, marquis ? Est-ce que vous pouvez ? Victor Hugo a fait son vers pour vous, lorsqu’il a dit que le cœur n’a pas de rides.
Si fait, si fait, je m’en aperçois. Et savez-vous pourquoi, Bettine ? C’est que je commence à aimer mes souvenirs plus qu’il ne faudrait ; c’est un grand tort. Je m’étais promis toute ma vie de ne jamais tomber dans ce travers-là. J’ai vu tant de bons esprits devenir injustes, tant de connaisseurs incurables, par ce triste effet des années, que je m’étais juré de rester impartial pour les choses nouvelles comme pour les anciennes. Je ne voulais pas être de ces bonnes gens qui ressemblent aux cloches de Boileau :
Eh bien ! j’ai beau faire, j’aime mieux maintenant ce que j’ai aimé que ce que j’aime. Je ne dis point de mal de vos auteurs nouveaux ; mais Rossini est toujours mon homme. Ici marchait la grande Pasta avec ses gestes de statue antique ; là gazouillait ce rossignol que Rubini avait dans la gorge ; je vois le vieux Garcia avec sa fière tournure, escorté du long nez de Pellegrini ; Lablache m’a fait rire, la Malibran pleurer. Eh ! que diantre voulez-vous que j’y fasse ?
