Est-ce ma faute, à moi, si le duc dit qu’il m’aime ?
Si de tristes présents, à regret acceptés,
Ses discours importuns, son caprice…
Arrêtez.
Je ne saurais vouloir ni de vos confidences,
Ni certe, et moins encor, de vos impertinences.
Votre maîtresse est là ; pas un mot de ceci.
Mon fils dit qu’il vous aime, — éloignez-vous d’ici.
Puisque votre vertu se croit calomniée,
Vous la verrez sans peine ainsi justifiée.
Vous avez tant d’esprit ! trouvez quelque raison ;
Inventez un prétexte, et quittez la maison.
Mais je ne l’aime pas, madame !
Toi, Lisette !
Non, je l’écoute dire, et je reste muette.
Je perdrais patience à voir ainsi mentir.
Je perdrais patience à plus longtemps souffrir.
Ainsi vous me chassez ? Est-il vraiment possible
Qu’un franc aveu vous trouve à tel point insensible ?
La maréchale va pour sortir.
