S’il se pouvait pourtant, madame…
Allez, vous dis-je.
Je sors.
À part.
En vérité, cela tient du prodige.
Oh ! mon heure viendra. — Je vais, dans mon grenier,
Retoucher mon discours pour me désennuyer.
Scène VII
Il n’en faut plus douter, la duchesse est jalouse.
Mon fils a méconnu sa bonne et tendre épouse ;
Lisette a fait le mal, je le dois arrêter.
Lucile doute encore et voudrait hésiter.
Faible contre elle-même et contre ses alarmes,
Ses regards indécis sont voilés par les larmes.
Elle ne saurait croire à cette cruauté,
Donnant si bien son cœur, de le voir rejeté ;
Elle croit aimer trop pour n’être point aimée.
Mais, bien qu’à tout soupçon son âme soit fermée,
La souffrance l’emporte, elle y résiste en vain ;
Je la sens me parler, rien qu’en pressant sa main.
Qui sait, tel qu’est mon fils, dans la folle jeunesse,
Où pourrait l’entraîner un instant de faiblesse ?
