Un mort, grand Dieu ! quel événement horrible ! je voudrais voir, et je n’ose regarder. — Ah ! ciel ! c’est ce jeune homme que j’ai vu l’hiver passé au bal. — C’est le neveu de M. Van Buck. Serait-ce de lui que ma mère vient de me parler ? Mais il n’est pas mort du tout. — Le voilà qui parle à maman, et qui vient par ici. — C’est bien étrange. Je ne me trompe pas ; je le reconnais bien. Quel motif peut-il donc avoir pour ne pas vouloir qu’on le reconnaisse ? Oh ! je le saurai.
Venez, Cécile, il est inutile que vous restiez ici.
Est-il blessé, maman ?
Qu’est-ce que cela vous fait ? Venez, venez, mademoiselle.
- Elles sortent.
C’est même probable ; mais pour réel, c’est une autre affaire.
- Il dégage son bras.
Comment ! encore une mauvaise plaisanterie !
Il fallait bien trouver, etc.
Voilà la blanche Cécile qui nous arrive à petits pas. Entrez dans ce cabinet, etc.
