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SCÈNES DE LA VIE DE BOHÈME.

Cette bouffonnerie eut un succès énorme ; jamais les soirées de Musette n’avaient eu tant d’entrain et de gaieté ; on dansait et on chantait encore, que les commissionnaires vinrent enlever meubles, tapis et divans, et force fut alors à la compagnie de se retirer.

Musette reconduisait tout son monde en chantant :

On en parlera longtemps, la ri ra,
De ma soirée de jeudi ;
On en parlera longtemps, la ri ri.

Marcel et Rodolphe restèrent seuls avec Musette, qui était remontée dans son appartement, où il ne restait plus que le lit.

— Ah çà ! mais, dit Musette, ce n’est pas déjà si gai mon aventure ; il va falloir que j’aille loger à l’hôtel de la belle étoile. Je le connais, cet hôtel ; il y a furieusement des courants d’air.

— Ah ! Madame, dit Marcel, si j’avais les dons de Plutus, je voudrais vous offrir un temple plus beau que celui de Salomon, mais…

— Vous n’êtes pas Plutus, mon ami. C’est égal, je vous sais gré de l’intention… Ah bah ! ajouta-t-elle en parcourant son appartement du regard, je m’ennuyais ici, moi ; et puis le mobilier était vieux. Voilà près de six mois que je l’avais ! Mais ce n’est pas tout, ça ; après le bal on soupe, que je soupçonne.

— Soupe-çonnons donc, dit Marcel, qui avait la maladie du calembour, le matin surtout, où il était terrible.

Comme Rodolphe avait gagné quelque argent au lansquenet qui s’était fait pendant la nuit, il emmena Musette et Marcel dans un restaurant qui venait d’ouvrir.

Après le déjeuner, les trois convives, qui n’avaient aucune envie d’aller dormir, parlèrent d’aller achever la journée à la campagne ; et comme ils se trouvaient près du chemin de fer, ils montèrent dans le premier convoi près de partir, qui les descendit à Saint-Germain.

Toute la journée, ils coururent les bois, et ne revinrent à Paris qu’à sept heures du soir, et cela malgré Marcel, qui soutenait qu’il ne devait être que midi et demi, et que s’il faisait nuit, c’est parce que le temps était couvert.

Pendant toute la nuit de la fête et tout le reste de la journée, Marcel, dont le cœur était un salpêtre qu’un seul