la joie que celles-ci éprouvaient en voyant la salle si pauvrement garnie.
Elle entendit même une actrice de ses amies dire à une autre, en montrant les belles loges du théâtre inoccupées :
— Cette pauvre Dolorès n’a fait qu’une avant-scène.
— Les loges sont à peine garnies.
— L’orchestre est vide.
— Parbleu ! quand on voit son nom sur l’affiche, cela produit, dans la salle, l’effet d’une machine pneumatique.
— Aussi, quelle idée d’augmenter le prix des places !
— Un beau bénéfice. Je parierais que la recette tient dans une tirelire ou dans le fond d’un bas.
— Ah ! voilà son fameux costume à coques de velours rouge…
— Elle a l’air d’un buisson d’écrevisses.
— Combien as-tu fait à ton dernier bénéfice ? demanda l’une des actrices à sa compagne.
— Comble, ma chère, et c’était jour de première ; les tabourets valaient un louis. Mais je n’ai touché que six francs : ma marchande de modes a pris le reste. Si je n’avais pas si peur des engelures, j’irais à Saint-Pétersbourg.
— Comment ! tu n’as pas encore trente ans, et tu songes déjà à faire ta Russie ?
— Que veux-tu ! fit l’autre ; et elle ajouta : Et toi, est-ce bientôt ton bénéf ?
— Dans quinze jours. J’ai déjà mille écus de coupons de pris, sans compter mes saint-cyriens.
— Tiens ! tout l’orchestre s’en va.
— C’est Dolorès qui chante.
En effet, Dolorès, pourprée comme son costume, cadençait son couplet au verjus. Comme elle l’achevait à grand’peine, deux bouquets tombaient à ses pieds, lancés par la main des deux actrices ses bonnes amies, qui s’avancèrent sur le bord de leur baignoire, en criant :
— Bravo, Dolorès !
On s’imagina facilement la fureur de celle-ci. Aussi, en rentrant chez elle, bien qu’on fût au milieu de la nuit, elle ouvrit la fenêtre et réveilla Coco, qui réveilla l’honnête M. Birn’n, endormi sous la foi de la parole donnée.
— À compter de ce jour, la guerre avait été déclarée entre
