sous, juste comme de l’or. Enfin, je suis paré, et Laure verra qu’elle a affaire à un homme qui sait vivre. Je ne veux pas rapporter un centime chez moi ce soir. Il faut réhabiliter les lettres, et prouver qu’il ne leur manque que de l’argent pour être riches.
Rodolphe trouva mademoiselle Laure au rendez-vous.
— À la bonne heure ! dit-il. Pour l’exactitude, c’est une femme Bréguet.
Il passa la soirée avec elle, et fondit bravement ses cinq francs au creuset de la prodigalité. Mademoiselle Laure était enchantée de ses manières, et voulut bien s’apercevoir que Rodolphe ne la reconduisait pas chez elle qu’au moment où il la faisait entrer dans sa chambre à lui.
— C’est une faute que je fais, dit-elle. N’allez point m’en faire repentir par une ingratitude qui est l’apanage de votre sexe.
— Madame, dit Rodolphe, je suis connu pour ma constance. C’est au point que tous mes amis s’étonnent de ma fidélité, et m’ont surnommé le général Bertrand de l’amour.
IX
LES VIOLETTES DU PÔLE.
En ce temps-là, Rodolphe était très-amoureux de sa cousine Angèle, qui ne pouvait pas le souffrir, et le thermomètre de l’ingénieur Chevalier marquait douze degrés au-dessous de zéro.
Mademoiselle Angèle était la fille de M. Monetti, le poêlier-fumiste dont nous avons eu occasion de parler déjà. Mademoiselle Angèle avait dix-huit ans, et arrivait de la Bourgogne, où elle avait passé cinq années près d’une parente qui devait lui laisser son bien après sa mort. Cette parente était une vieille femme qui n’avait jamais été ni jeune ni belle, mais qui avait toujours été méchante, quoique
