de glace plus que perpendiculaire, le plus mauvais endroit que pourra de longtemps citer l’histoire alpine : « C’est certainement une magnifique escalade. » J’entends encore les cris fous et les gais jodels, le bruit des bouchons de champagne et le vacarme tumultueusement joyeux avec lequel nos amis nous reçurent à l’Hôtel du Montenvers. Mais ce sont là souvenirs auxquels je ne dois pas m’attarder. Une plume plus habile a retracé les détails variés de cette course, et, comme des éloges tout à fait immérités m’ont été adressés, ce serait une vraie folie de ma part de dissiper l’agréable légende dont Carr a entouré mes faits et gestes. Je passe donc sur douze mois de paresse, plus ou moins sans gloire, jusqu’au jour où Slingsby, Hastings, Collie et moi nous nous préparons à donner un nouvel assaut à l’Aiguille du Plan.
Le matin du 6 août 1893 nous envoyons jusqu’à notre gîte du Grépon deux porteurs chargés d’aller quérir la tente, les sacs de nuit et autres objets nous appartenant que nous avions laissés là après une ascension à ce pic. Nous leur ordonnons d’aller à leur descente jusqu’à l’extrême moraine gauche du Glacier de Blaitiere — c’est ainsi qu’on nomme tout à fait à tort[1] un glacier qui descend entièrement de l’Aiguille du Plan — et d’attendre là notre arrivée. Pendant ce temps, accompagnés d’une longue caravane d’amis, nous allons à l’aventure dans les bois situés plus haut que Blaitière Dessus, et nous y faisons un joyeux déjeuner à l’ombre de grands sapins ; nous nous amusons longtemps, à faire bouillir une soupe
- ↑ Voyez la note 2 de la p. 168 et la note 2 de la p. 181. — M. P.
fait, la glace formée par les chutes d’eau des pentes supérieures s’est congelée en une sorte de corniche bombée. Cette formation en surplomb a heureusement forcé l’eau à se glacer avec plus ou moins de fissures et de trous, en sorte que, de ci et de là de bonnes prises peuvent être trouvées, en enfonçant la main dans ces cavités.
