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OCTAVE.
Tu l’avoues donc, malheureux !
GUIGNOL, à part.
Gredine de langue, scélérate, va ! je te loge, je te nourris & te parles contre moi ! sois tranquille ! (Il se soufflette & se cogne contre le montant.)
OCTAVE.
Drôle ! je te ferai périr sous le bâton.
GUIGNOL.
Petit maître, j’y retournerai plus… J’en ai mangé un petit peu, si petit… si petit… Puis, que je mange des confitures ou du fromage, c’est bien toujours la même chose.
OCTAVE.
Je ne sais qui me retient…
GUIGNOL.
Tapez, maître, tapez, j’ai bon dos ; mais ne me renvoyez pas. Mamselle Émilie vous priera pour moi.
OCTAVE.
Mon père veut que je te chasse.
GUIGNOL.
Oui, mais Mamselle Émilie veut que vous me gardiez.
