— Vraiment ? fit Jean-Baptiste Flack.
— Tenez, aujourd’hui, on a dirigé mon meilleur prisonnier, Lucien Bartier, dit le Docteur-Noir, sur la Conciergerie, et, ma foi, je n’en ai rien su.
— Ah ! il est parti, ne put s’empêcher de dire Jean-Baptiste Flack en pâlissant tout à coup.
— Oui, son renvoi en Cour d’Assises est décidé. Aussi, il a été dirigé sur la Maison de justice… Je crois bien qu’il sera guillotiné. Il a beau être malin et nier comme un diable… Je ne donnerais pas quatre sous de sa peau.
À la seconde même où M. Cuplat faisait connaître cette nouvelle imprévue à Jean-Baptiste Flack, celui-ci allait sortir de sa poche son ordre d’extraction.
Il fut pris d’une sueur froide en songeant au danger inutile auquel il allait s’exposer.
Peu s’en était fallu qu’il ne fût pris.
C’était pour le malheureux garçon un véritable coup de foudre.
Toutes ses espérances s’écroulèrent brusquement.
Son maître était irrévocablement perdu !
Il brusqua sa visite avec M. Cuplat qui le reconduisit jusqu’à la porte en lui disant :
— Vous êtes bien heureux d’être à l’abri des infamies de la presse. Ah ! vous ne savez pas ce que c’est d’être gouverneur… non, directeur de Mazas… Un enfer, monsieur, un enfer… Pas de détenus politiques… rien !… rien… rien… Ah ! s’il n’y avait pas la cantine et les fournisseurs !
— Pourquoi faire ? demanda Jean-Baptiste Flack qui ne savait plus où il en était.
— Pour les rappeler au sentiment du devoir, dit gravement M. Cuplat.
Et il reconduisit son visiteur jusqu’à la porte, en lui donnant une bonne poignée de main.
Quand il se retrouva devant la gare de Lyon, le pauvre Flack fut près d’éclater en sanglots.
Il serrait ses poings convulsivement.
En lui-même il s’accusait d’être l’auteur de cette catastrophe.
S’il n’avait point tardé si longtemps, tout aurait été terminé à cette heure.
Son maître serait en liberté.
Il aurait gagné l’étranger.
Pourquoi avait-il attendu si longtemps avant d’user de son ordre d’extractlon ?
Le désespoir du bon Flack était navrant.
