— Volontiers, mon ami ; êtes-vous malade ?
— Non.
— Alors ?
— Voulez-vous que je vous dise une chose ?
— Dites.
— C’est puéril de ma part, peut-être, mais je tremble de peur que l’histoire du trésor ne soit qu’un mensonge.
— Enfant ! venez donc plutôt, venez donc voir, et vous saurez à quoi vous en tenir ensuite.
— C’est justement ce qui m’effraie, c’est que j’ai peur de savoir trop vite à quoi m’en tenir.
— Allons.
— Oui, allons ; vous avez votre lanterne ? il fait presque aussi noir que dans le poêle du colonel Thompson.
— Et presque aussi chaud.
— En effet, l’atmosphère est écrasante, nous allons avoir un orage terrible.
— Vous parlez trop, docteur, vous perdez du temps.
— C’est que, voyez-vous, je n’ai plus hâte du tout de voir le trésor.
Pourtant ils s’avancèrent, s’accrochèrent aux broussailles, aux éternelles broussailles du veldt, montèrent sur une petite élévation d’une dizaine de pieds de hauteur où croissaient quelques arbustes, et aperçurent la source, limpide dans son berceau d’herbes, tranquille au milieu de la tempête qui se rapprochait, tranquille comme le hasard implacable et calme au milieu des hommes qui s’agitent ; elle était là, claire dans l’ombre qu’elle trouait de sa lumière sombre, comme un immense diamant noir dans sa gangue.
