— Ôte donc tes pieds, toi, tu n’es pas tout seul dans le bateau.
Au même moment, quelque chose, une forme humaine, sauta en l’air, et la réponse vint, narquoise :
— Non, je ne suis pas tout seul, je suis avec mes pieds.
— Hein ! reprit la première voix, courroucée, tu veux rire de moi ?
— Ça dépend.
Il me semble, pensa Pierre, que je connais cette dernière voix. La voix, goguenarde, continua :
— Puisqu’on passe vis-à-vis de Rimouski, je m’en vais toujours aller voir si c’est vrai qu’il n’y a plus de bluets à Saint-Moïse.
Il avait dit « beluets ». C’est un défaut de prononciation que nous tenons des Parisiens, paraît-il ; ça devrait nous consoler,
— P’tit-homme ! s’écria Pierre en tremblant. Tiens, paraît que je suis connu par ici, moi, vieille terrinée de bluets, répondit celui que Dolbret avait appelé P’tit-homme.
Il battit un entrechat et reprit :
— Excusez-la. Tout de même, si vous me disiez votre nom, le monsieur ?
— Comment fit Pierre, tu ne reconnais pas Pierre Dolbret, ton voisin ?
— Ah ! mon Dieu Seigneur, le docteur à bord du « Sardinian » : Qu’est-ce que vous faites ici ? bonjour, docteur.
— À bord du « Sardinian » ? Que dis-tu là ?
— Mais oui, mais oui, vieille terrinée.
Il se mit à rire, puis, parlant plus bas :
