bataillon se mit à défiler, raide, compassé, correct, chaque officier marchant sans dévier d’une ligne vis-à-vis ses hommes. C’était la garde d’honneur. Une fois les habits bleus et or passés, il en vint des rouges, des volontaires d’Halifax, puis, tache sombre, des tuniques grises de Sherbrooke. Et les uniformes ne finissaient plus de dévaler.
Soudain, il se fit un vide : le bataillon suivant fit halte pour permettre à l’ambulance de ramasser un homme déjà fatigué de la revue. Profitant de cette éclaircie, un camelot en guenilles vint se camper en plein milieu de la rue et hurla :
Un prisonnier anglais de fait par l’ambulance ! La Presse, La Patrie, tous les détails de cette sanglante affaire. Il saigne du nez.
— C’est la chaleur, cria un autre camelot.
— Il fait plus chaud que ça à Ladysmith, dit un passant.
Des carabins étaient là, les livres sous le bras ; ils entonnèrent tout à coup, sur l’air des « prisons de Nantes. » :
Dans la grande ambulance (bis)
Y a déjà un prisonnier
Gai
Faluron, falurette etc.
Envoyez fort, leur cria quelqu’un, c’est ça, envoyez fort.
Tiens, tiens, tiens, tiens… ce bon Pierre, fit l’un des étudiants.
Tiens, tiens, tiens, tiens… répéta toute la troupe ce bon Pierre ! Envoie fort, Pierre !
On rit, puis il se fit un silence de mort.
Hallo, Pierre Dolbret, fit une voix de basse
