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Las ! Las ! Trop tard, trop tôt la Male-Bouche parla ;
le Mal-Souci parla de Forfait et de Rite.
Mon dieu, se pourrait-il, oh ! Se pourrait-il cela,
hideux simulacre et démoniaque rite,
sur la couette par l’évêque bénite ! »
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Le vent berce sur l’eau l’ombre du bouleau.
De la futaie un triste, triste chant monte.
Le vent berce la blanche lune sur l’eau.
Il ne sait pas s’il veille ou s’il dort, le comte.
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« Spectre clément à la vie, et comme
De se voir réel il avait peur ;
Ah ! grand’peur il avait du labeur
Opiniâtre et failli de l’homme.
