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Moins blanc sur l’eau le clair de la lune flotte,
moins blanc que le visage dolent du comte.
Bien dolent, bien dolent est le cœur du comte.
Dans la futaie et sur l’eau le vent soufflotte :
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« Les unes, sous les hauts hennins,
L’œil à mainte feintise idoine,
Aux traînes que portent des nains
Par les escaliers de sardoine ;
D’autres, dont la grâce florit
Comme une branche neuve, et toutes ;
Et la pucelle qui sourit
Au chevalier vainqueur des joutes :
