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Mais que me font ces fleurs qui meurent sur la tige,
Et ces parfums remémorés, et le vertige
Des royales splendeurs et des épiscopats ;
Car mieux que dans la nuit close des sépultures,
Daimôn auguste du concept, oh ! N’ai-je pas
Trouvé l’oubli sacré, dans tes prunelles dures !
